Mi país arde. La gente marcha y la policía los mata. El virus nos mata. Los vándalos están de corbata y los hijueputas andan con bolillo. La gente le tiene más miedo a la pobreza que al virus. Cuarentena. Tiendas cerradas, esperanzas muertas. Hay gente que se pregunta cada día si el sol saldrá mañana. Se preguntan por ellas, sus hijos y los muertos ajenos. Llueven piedras y gases. El cielo no para de caer. Los edificios se desmoronan en incendios. Me duele el corazón. Me siento solo. Mi sangre sufre.
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